The end.

El día 20 hacen 10 meses desde que aquel seguramente más inocente chaval de 21 años salía de su casa con un maleta casi más grande que él cargada de ropa, de ilusión, de sueños y de incógnitas. El día 20 hacen 10 meses del comienzo de la apertura de mis fronteras, de las vivencias y experiencias únicas. El día 20 hacen 10 meses desde que cogí la oportunidad de dejar de ser este yo para ser este YO. El día 20 hacen 10 meses desde el día en que mi lengua, mis costumbres y mis hábitos cambiaron radicalmente. El día 20 hacen 10 meses desde que comencé mi Erasmus y tengo que decir que, hasta el momento, nada de lo que se haya acontecido en mi vida anteriormente puede superar en intensidad y trascendencia lo que estoy viviendo ahora. Solamente me queda decir gracias, agradecer a estas últimas 7 líneas que me han servido de plataforma para plasmar todo lo que me ha acontecido y se me ha pasado por la cabeza durante todo este tiempo. Ha sido el muro de las lamentaciones, de las fiestas y alegrías. Hace 10 meses que abrí este blog con la intención de narrar una aventura que hoy termina con la Última Cena y la última fiesta erasmus de todas. Esta es mi realmente última fiesta erasmus y hoy es el momento de poner punto y final a estas últimas 7 líneas. Me gustaría reservarme el derecho de una despedida y espero poder ejecutarla ya desde España. Gracias a los que leyeron, a los que hicieron como que leyeron y a los que no han leído. Como decía el ya difunto Jim Morrison en la mejor canción de su grupo (The Doors): This is the end... my only friend THE END.

PD: Por todo lo que he contado y por todo lo que se quedó por contar...

El mejor trabajo del mundo.

Pues sí, parece ser que en nuestra tierra de los conejos follar a pelo ya no está remunerado. El nuevo plan Megahorro del gobierno ha retirado los fondos del cheque bebé. Ni que decir tiene que follando a pelo sacabas mejor salario que un trabajo en el McDonals a jornada parcial (ese que yo ejercí por muy poco tiempo) y necesitas menor cualificación (o no).

Si hacemos cuentas:

Practicando el acto erótico festivo sin barreras hoy, obtenemos una renta pospabagle a 9 meses de 3000€.
Descontamos al Euribor aplicando matemática financiera (como se nota que estudio finanzas eh!):
3000 (1'01242) elevado a (-9/12) = 2972,35€ Esto sería lo que nos pagaría el gobierno si tuviera que darnos el dinero nada más cometer el acto sexual antes o después del cigarrillo.

2972€ entre 9 meses = 330€ al mes. ¿Dónde hay que firmar? Con esto y el paro se viven 3 años de puta madre... Igual a las mujeres les hace menos gracia pero desde que existe la epidural se tienen hijos como el que se espatarra en el sofá a ver un partido de fútbol. Ultimamente los sillones estos que se echan hacia atrás (sillón relax les llaman...) parecen sillones del ginecólogo.

Ahora entiendo por qué Zapatero ha decidido cortar el grifo por ahí en vez de bajarse el sueldo o quitarse vicepresidentes y ministerios inútiles.
Esto es insostenible con un 20% de tasa de desempleo. La gente iba a apagar la televisión, dejar de ir a la puta cola del INEM y parar de hacer cursos para dedicarse a otros menesteres (parece ser que más divertidos y mejor remunerados). No hace falta imaginarse el dineral que ganan los que deciden pluriemplearse (para los de la LOGSE: los que son infieles a sus mujeres)...

En vistas de un Baby Boom sin precedentes, nuestro inspirado presidente ha decidido que no, que menos follar y más trabajar (si encuentras trabajo).
Eso sí, que no falte ministerio de igualdad ni de la vivienda no vaya a ser que algún miembro/miembra se quede sin piso de protección oficial. Al hijo de Bono le ha tocado uno por un millón de euros.

Cenas tipical spanish!

Hace días que no le hago mucho caso al blog y se me están acumulando las cosas interesantes para contar... Siguiendo el orden cronológico, el lunes pasado tuve que hacer (junto con dos amigos españoles más) una cena típica española para 40 comensales dentro de una iglesia (muy católica por cierto). La idea es algo dantesca y los que me conocen saben que yo la Iglesia no nos llevamos muy bien... Mi amigo Jesús me bien lió hace unos días a hacer una cena típica española para los estudiantes de ICON (lo mismo que erasmus pero estudian Master). La idea me más o menos convenció y acepté con todo lo que eso conllevaba. Total que el dia 12 de abril vamos a comprar los ingredientes y nos vamos para el lugar llamado Maranantha con los dos carritos de la compra hasta los topes. Una vez allí el tal Maranantha era un centro religioso católico (para los de LOGSE: Iglesia Católica) y el señor de ICON que nos recibía era un cura. Alberto y yo nos miramos con asombro. El sacerdote era simpático y parecía estar al corriente de las cenas así que una vez metidos en aceite qué mas daba dentro de una Iglesia que en el cobertizo más roñoso de todo Tilburg... El menú era bien sencillo (tortilla de patata, picoteo variado de embutidos con pan con tomate y de postre arroz con leche). La cocina del salón parroquial estaba bien habilitada y preparada para este tipo de eventos.
Ahora viene el detalle gracioso, una vez estaba el postre cocinado y nosotros pringaos resulta que... mi amigo Jesús se había confundido de fecha y la cena era para dos semanas más tarde. La gente que esperaba el cura no éramos nosotros y ellos tenían reservada la cocina para ese mismo día. Gracias a Dios y nunca mejor dicho, el cura consiguió gestionar el asunto como bien pudo y relocalizar a la otra gente. El problema que se nos planteaba a nosotros en ese momento es que teníamos comprada cena para 40 personas y esas 40 personas se supone venían dos semanas más tarde. Los teléfonos empezaron a echar fuego, Alberto trabajó como RRPP por un día y al final conseguimos 23 agradecidos y bienaventurados comensales. Alberto, como buen RRPP, se olvidó de contar a los comensales de que Maranantha era una Iglesia. Al final la cosa terminó bien y nos sirvió como ensayo para la verdadera cena que fue este lunes pasado y que terminó con el cura bebiéndose unos vasos de calimocho con nosotros! Todo un éxito...o dos éxitos...

Bailando la última canción.

A 2 meses y 4 días de la fecha de mi retorno a tierras Mañas (que no santas), Tilburg se ha tornado inmejorable. El sol que ha estado escondido durante 8 largos y frios meses ha decidido erguirse al fín en lo más alto del cielo Neerlandés. La tierra del Bravante luce verde y colorida por los árboles en flor y las rubias (mujeres y cerveza) se dejan ver más a menudo.
Se respira ambiente veraniego, ambiente pre-exámenes (bastante poco) y sobretodo ambiente Erasmus. Los lazos Turquía-España siguen su entrelazado camino (por lo menos se de unas cuantas más que animarán a España en el Mundial de fútbol). Por lo que se vé, los españoles somos turcos pero en versión mejorada (más graciosos y simpáticos). Este domingo toca Fiesta de la Espuma (esa fiesta se merecerá una entrada para ella sola) y el lunes comienzan mis jornadas ininterrumpidas de estudio. Para llevar a cabo tales hazañas me he hecho con unos apuntes cojonudos de los que publica una asociación de estudiantes. He pensado que si en la Unizar se le ocurriera a una asociación semejante atrocidad, tendríamos a toda la plantilla de profesores revisando los apuntes y preguntando todo aquello que no apareciese y sobretodo cartas con amenazas de muerte desde academias privadas cuyo nombre no quiero acordarme (pero todos las conocemos). Todo sea poner trabas y hacer que los estudiantes pasen por caja (tanto de la Unizar como de las academias). Eso sí que luego no se quejen si los estudiantes no salen con nivel puesto que lo único que han conseguido aprender es aprobar exámenes.

Aviones de papel, cenizos y caballos.

Menuda fumadero se están montando los islandeses dentro de la montaña... Eso si que es fumata blanca y no la del Papa. Los islandeses no me caen mal, pero podrian tener un poco más de cuidado a la hora de tirar la ceniza. Estoy de Erasmus en Holanda y aquí siendo legal y todo tiran la ceniza al cenicero. Hablando de ceniza, algún que otro cenizo se ha escapado del zoo y se le ha ocurrido la brillante idea de proponer que la banca pague los costes de la crisis... Ya que están, en España que la paguen los constructores, todos esos que compraban y vendían pisos con fines especulativos, los que bajaron los tipos de interés al mínimo dejando a los bancos trabajar con poco margen de negocio obligándoles a aumentar el volúmen ahhh y también todos esos que les daba por recalificar terrenos los dominguillos por la tarde. Los costes de la crisis habrá que pagarlos cuando se salga de la crisis digo yo... Esto es como si a un boxeador la semana después de un combate le dan una paliza por la calle... así sin comerlo ni beberlo. La crisis no tiene culpables, todos jugamos a un mismo juego con unas determinadas reglas. Unas reglas mal diseñadas y que permitían a los tramposos ser tramposos. Y tramposos ha habido de todos los colores y sectores. El problema es que los bancos son intermediarios financieros y han tocado de todos los palos: que si constructores por aqui, hipotecas por allá, fondos basura por este otro lao... Cuando nos iba bien todo era de color de rosa y se oía música celestial de fondo que decía que algún día la burbuja iba a estallar... y veías inmobiliarias, parejas casándose, mucha gente con su apartamento en la playa, el BMW y las DEUDAS. La gallina de los huevos de oro nos daba trabajo a todos, dineritos y facilidades financieras... No queramos apuntar con el dedo a culpables porque en este juego hemos hecho trampas todos... Algunos en la ignorancia y otros no tanto.
Hoy estaba de domingueo y aburrido, como ahora lo están los jugadores del Barça en el autobús hacia Milan. Y yo he pensado... A los del Real no les haría falta ni autocar, hace tiempo que no van tan lejos en la Champions... con unos cuantos caballos solucionao.
Con Dios.

La Belle Époque.

El otro día en el aeropuerto de Zaragoza decía mi padre a la madre de un amigo que ojalá ellos hubieran tenido la oportunidad de vivir lo que yo estoy viviendo, de poder irse de Erasmus, de viajar a un país extranjero sin ningun temor, ninguna traba y de disfrutar de la multiculturalidad y la juventud al mismo tiempo. Yo siempre he sido un gran fan de lo antiguo (60's 70's), del Mayo del 68, de los Who, de los Beatles, los Rolling, Woodstock... Pero en sus palabras habia una gran verdad. Por muy bonita que fuera la Transición, no tuvo que ser fácil ser joven y español en aquellos años. Un país 20 años atrasado respecto a sus homónimos europeos en el que nadie hablaba inglés y cuyas fronteras habían estado prácticamente cerradas a oportunidades (exceptuando la llegada de los guiris en verano). Por muy buenos que fueran los Beatles, Cruyff y Maradona...o lo muy divertido que pudiera ser ir en Vespa o en un 600 vestido con unas rayban pilot,los vaqueros de campana y las greñas. Momentos históricos como la caída del Muro de Berlín, la Transición, las primeras elecciones, el 23 F y la famosa y repudiada "Mili", me quedo con lo mío. Me quedo con mi siglo XXI, el 11S, el 11M, la crisis, Fernando Alonso, las 2 Champions del Barça, Messi, el Seat Ibiza con aire acondicionado y dirección asistida, el Erasmus, el inglés y la mayor tasa de paro Juvenil en la historia... sin duda pese a estar tan jodidos como estuvieron aquellos que vivieron la Belle Époque tras la I WW (para los de LOGSE: la 1ª Guerra Mundial) esto es una segunda oportunidad para ser feliz y no morir en el intento. Dudo que las cosas vayan a mejor con el tiempo tal y como veo el panorama de este, nuestro país, Estado y Nación mal que le pese a muchos... (En este barco o remamos todos o nos hundimos todos...) Si no mal recuerdo, tras la Belle Époque vino un señor con un bigotito a poner todo patas arriba y no se pudo volver a ser feliz en Europa hasta 1945. Mucho tiene que cambiar esto para que algún día no pase algo gordo... de momento los políticos de este nuestro castizo y tradicional país se dedican a hacer de todo menos gobernar... Y es que tal y como decía Don Pablo en Cuéntame (serie de TV basada en los 60, 70): Antoñito, España y yo somos así. Hay cosas que nunca cambian...

22 y a puerta gayola de la ética.

Un año más que pesa sobre estas líneas y sobre los hombros de su escritor. Menos mal que ese peso todavía es liviano y reconfortante cuando sólamente (o ya no tan sólamente) cumples 22 años. He de agradecer a todos los que estuvieron, a los que no estuvieron, a los que se acordaron y a los que no se acordaron. Yo soy el menos avezado para recordar efemérides y menos todavía si éstas son cumpleaños... Llegará el día en el que se me olvide el mío mismo.
El concepto de celebración distó mucho de otras ocasiones y decidí hacer algo más patrimonio cultural holandés ya que el contexto también dista mucho de ocasiones anteriores. El tema es que había que hacer algo sugerente, en contexto holandés y lo que es todavía mucho más importante: el contexto erasmus. Por partes:
a)Algo sugerente: una barbacoa.
b)Contexto holandés: a las 5 de la tarde y bajo una tromba de agua.
c)Contexto erasmus: más de 25 litros de alcohol para poco mas de 20 erasmus. (Los más experimentados ya necesitan más de un litro en su cuerpo para empezar a notar los efectos en su ya maltrecho hígado y cerebro). Y número equilibrado de hombres y mujeres aunque ya a estas alturas nos conocemos todos y sabemos de que pie cojeamos. Todo sea para evitar truncamientos (para los de la LOGSE que lo busquen en el diccionario de la RAE).

El resultado, con TODOS los ingredientes anteriormente dispuestos, y cuando digo todos digo tromba de agua incluida, fué realmente bueno. La gente comió, bebió y fo... bueno no, eso no porque habían bebido mucho. A las 12 de la noche todos en casita y bien demacrados. Eso sí, durmieron las horas que tenían que dormir.

Y aquí estoy de domingueo estudiando para un examen que tengo mañana de Ética de los Negocios como su nombre indica una materia bien bien interesante. He pensado en sustituir las infusiones de valeriana que me tomo cuando tengo insomnio por 10 min de lectura de los apuntes de esta asignatura. Es más aburrida que los comentarios después de la película del programa de cine de Garci en la 2.

Si no me equivoco esta es la única semana en toda mi estancia erasmus en la que no he salido de farra más tarde de las 12 y media.

PD: Farra no incluye visitas a habitaciones ajenas.

Exámenes peleones...

Ayer por primera vez en toda mi estancia erasmus hice el primer examen cuyo nivel de exigencia era similar a cualquiera del de Zaragoza. Es decir, un examen que cuando lees por primera vez las 6 preguntas dices, de puta madre solo se hacer dos y a medias. Después te colocas el mono azul de trabajo y con neuronas debidamente dopadas de horas de estudio empiezas a darle vueltas al coco con la intención de resolver problemas. Así pues fuí hasta capaz de hacer una demostración matemática de una European Happy Call (en mi vida se me habían dado bien las demostraciones y más aun cuando no aparecen en los apuntes). Como dirían en mi pueblo, a pico y pala conseguimos hacer 5 de las 6 preguntas y con esperanzas de aprobar un examen que me puntúa un 40% de la asignatura y que cuando leí por primera vez me veía incapaz de sacar más de un 2.

Recién saliditos del examen a las 9 de la noche, cené me acicalé con mis mejores galas y fui a una Sexchange party (a esas fiestas que vas disfrazado de mujer si eres hombre y viceversa). Yo no tuve tiempo ni ganas de travestirme por un día, es algo que dejo para otros... Al final después de las cenas de los martes en la residencia todos juntos y su posterior tajamiento a cervezas ( en mi caso yo me dí al Martini y en cantidades más moderadas) no me encontré on the mood que dirían aquí a esa esa expresión muy de Leticia Sabater de "estar en la onda" y me fui para casa a dormir. Resultado: algunos colegas mios se han despertado con sombra de ojos, las uñas pintadas y una resaca de cojones. Algunos con arena en los zapatos (si te vistes de mujer incluso te ofertan ir a la playa). Yo más feliz que una lombriz, me toca limpiar el piso y ver qué planes hay para mañana... ¡Ah bueno, sí! ¡Mañana cumplo 22 primaveras y nunca mejor dicho 18º en Tilburg!

Jazz

El Sir que inventó el jazz mezcló en la misma partitura la melodía de la noche, la elegancia, un whiski en un antro de madera, el brillo del saxo, la improvisación y expresión del talento musical humano junto con las raíces étnicas de los afroamericanos. El resultado es excelente, y nada me ayuda más a estar relajado y tranquilo repasando mis apuntes en la víspera de un examen. Anoche me retrotraje al París de los 60 con "À bout de souffle" la primera película de Jean Luc Godard gozando de buena compañía. Como ya se dijo anteriormente, bailaremos hasta la última canción (metafóricamente hablando).

Me deseo suerte a mi mismo para el estoque final de mañana.

El cuarto cuarto.

Pocas aventuras restan de contar en The last 7 Lines. Lo que comenzó tan alegremente un 21 de agosto acaba de consumir 3/4 de su tiempo. Me encuentro situado en la contrariedad de disfrutar de un tiempo primaveral (por fín) y a su vez me estoy dando cuenta que ese tiempo primaveral significa que el final de la aventura se está aproximando a velocidad de crucero. Desgraciadamente ya hemos llegado al punto de elaborar una lista con todas las cosas que hacer antes de abandonar Tilburg (si dispongo de tiempo publicaré esa lista). Aguantaremos como los músicos del Titanic, dándolo todo hasta el final ociosa y académicamente hablando (mis padres también leen esto). De momento tenemos de por medio un 22 cumpleaños, dos exámenes, un viaje a Londres, otro a Zaragoza, un par de cenas que debo, una fiesta de la espuma... y muchas cosas más! Lo importante no es llegar al final sino el camino recorrido, y en este camino estoy creciendo como persona. Cuando alguien dentro de 30 años me pregunte cuál es la mejor etapa de la vida yo le responderé el erasmus, el ERASMUS.

Como dijo un señor muy listo una vez: todo lo bueno se acaba, y lo malo también.

Notas en papel mojado.

Dos días

un día

dos minutos

lo que dura un beso

una vida

un te quiero

unos labios sinceros

el amanecer en un barco

un libro abierto

el café esperando

el tren se ha ido

silencio.

Clandestino

Tintín y el Loto Azul

Si no mal recuerdo, esta es la historia en la que Tintín conoce a su amigo chino Chang con el cual entabla una amistad duradera (otros más tarde lo interpretarían como un signo de homosexualidad). En realidad, Hergé, el creador belga de Tintín y maestro de la línea clara entabló una bonita amistad en la universidad con un chino llamado Chang y , mediante e
los títulos El Loto Azul y Tintín en el Tíbet intentó homenajearle manifestando la inestabilidad política de la China del S.XX a través de sus viñetas. Es curioso como el sistema comunista chino lima cualquier aspereza social personal y económica para crear moldes exactos de chinos tipo "estándar". También es curioso como los educan para que dependan unos de otros, para que en grupo se sientan fuertes y capaces e individualmente se vean mermados, con poca personalidad y capacidad de decisión. Así pues, en China no está permitido tener Twitter, Facebook,etc debido a que:
A)Las redes sociales permiten intercambio de información que no interesa para una dictadura como la China.
B)Cualquier manifestación de individualismo es perjudicial para la supervivencia de un sistema comunista.
En Berlín fue fácil poner un Muro, pero ponerle barreras a Internet es algo imposible. Internet puede servir para muchas actividades ilícitas pero también tiene sus lados positivos y uno de ellos es ese. La globalización no queda al margen de nadie que tenga un ordenador y una conexión ADSL por mucha censura o mucho control que le pongan. Así pues mi amigo Chuan escucha a los Beach Boys mientras cocina. Chuan no es un chino tipo estándar, está mucho más occidentalizado de lo que parece; le gusta el tenis, las nuevas teconologías y viajar. Por lo que se vé es un genio de las matemáticas y supongo que también será espabilado con los negocios. Se ha marchado hoy para su fría ciudad del Noreste chino (-40º ayer) porque tiene que arreglar el visado. Tras mucho esfuerzo le han admitido la universidad de New Jersey y se marcha a estudiar un máster en ingeniería financiera para dos años. Mucha suerte capullo (así es como nos llamamos), este era mi particular homenaje para tí. Seguramente no nos volvamos a ver nunca pero sé que tengo un buen amigo allá donde te encuentres.

Para los curiosos que quieran ver un buen capítulo de Tintín:
http://www.tu.tv/videos/tintin-el-loto-azul

La estabilidad de lo inestable.

Aunque parezca mentira en Holanda tambén sale el Sol de vez en cuando. Me siento a gusto comiendome una manzana mientras se refleja el sol en estas líneas. No sé si es algo que tienen en común el Erasmus y el Gran hermano pero aquí se vive muy deprisa. Quiero decir que, sabiendo las limitaciones temporales de esta vida semivirtual, todo el mundo quiere vivir toda clase de experiencias en poco tiempo. Hace unos dias llevo comentando con mis amigos que aquí los cambios son muy radicales de unas semanas a otras. Una semana estás arriba y otra semana estás abajo. Así de sencillo y claro.
Puedes tener dos semanas cojonudas en todos los aspectos y despues otra semana en la que todo lo bueno que has construido en ese tiempo se te hunde y... vuelta a empezar!
El problema radica en que llega un momento en el que te acostumbras a vivir así y nada te importa. No te importa ni lo bueno ni tampoco lo malo. Aquí nadie es capaz de lo que le deparará la semana siguiente, el martes o el jueves siguiente ni las noches que dormirás acompañado o solo ni con quién. Un dia la bicicleta se te va a volver a pinchar y tendrás que viajar otra vez en el tren sin billete no sabes si perderás la cartera y a los 5 minutos te la devolverán, tampoco sabrás las veces que comerás en ese dia... Es de locos. Pero me he acostumbrado y creo que los demás también. De vez en cuando no viene mal un domingo de esos en los que el mundo que hay detrás de la puerta de tu casa no existe.

Oh my mind- The sunday drivers. http://www.youtube.com/watch?v=H7-EnfaPsVU&feature=related

Buen concierto... Tocan aqui el Viernes.

ligx.com

La vida es un carnaval.

Y decían que los carnavales de Holanda eran buenos, pero se quedaban cortos...
Así como quien no quiere la cosa he disfrutado de unas fiestas del Pilar en pleno febrero algo Bávaras y frías. He vivido los carnavales vestido de cantate de flamenco o también a veces denominado rociero, con mi petaca en el bolsillo (las consumiciones son caras para un celiaco que no puede beber cerveza) y mis comparsa o séquito de amigos. Me dirán qué demonios hace un rociero con un Mickael Jackson de mentiras (o de verdad porque este sí que era de raza blanca) y un señor con americana rosa brillante al más puro estilo Sala i Martí en bicicleta a 3 grados bajo cero. Yo se lo contestaré: hacer el gambitero, o más comúnmente denominado hacer el ganso, el gamba...
La semana ha sido movidita, mucho tiempo libre, mucha gente joven, mucha fiesta y no olvidemos que estamos en Holanda el país donde los vicios son legales (incluído el vino Sudafricano, en el resto de Europa debería estar prohibido).
Ahora toca ponerse a estudiar en serio para los exámenes de Marzo, y hacer algún que otro trabajo. No me quejo, ya lo decía Celia Cruz (en paz descanse): No hay que llorar que la vida es un carnaval y las penas se van cantando.

Cantaremos (un par de golitos del Barcelona al Stuttgart).

Cuando dormir es un bien de lujo.

Situación inicial: Son las 5:37 de la mañana.
Temperatura: poca.
Hora programada para despertarse: 7:30
Hora en la que mis sueños se truncaron: 5:00.

Situación final: jodida.

Causas: ni puta idea.

Consecuencias: mañana el Energy(marca blanca de Red Bull) será mi mejor amigo en la clase de Comparative Management.

Consuelos (Sólo dos y muy vanos) : 1º Tilburg es más bonita cuando nieva y ahora está nevando.
2º Sea moderado tu sueño; que el que no madruga con el sol, no goza del día. "Miguel de Cervantes" Si por lo menos en Holanda hubiera sol...

Yo también quiero ser como Benjamin Button.

Cada día veo más claro por qué en nuestras clases cuando se nos quiere poner un ejemplo de economía deficiente nos hablan de España. Parece ser que ahora los españoles se jubilarán a los 67 años. Dos añitos más para poder ir a trabajar con la bombona de oxígeno y las pastillas para el Alzheimer en el bolsillo.
Si de por sí es malo para la salud, también puede ser muy malo para las economías. Esto es como la parábola del burro que sólo ve la zanahoria y no para de andar sin divisar el camino. Ya que el aparente ahorro para la seguridad social puede traducirse en un mayor gasto.
Si en España tenemos una tasa de paro del 25% y aumentamos la edad de jubilación hasta los 67 años quiere decir, que estamos aumentando la población activa sin aumentar las tasas de empleo. Esto se traduce en: mayor paro juvenil , mayor desembolso en prestaciones por desempleo y lo que veo más negativo es la mayor precariedad laboral (sin importar la cualificación).

Ser un joven español hoy en dia supone: estudiar un montón de años para formarte en un sistema educativo precario y anticuado a la cola de Europa, intentar buscarte las castañas por el extranjero o estudianto masters y cursos que corren a cuenta propia, disponerte a buscar tu primer empleo de "mileurista" de mierda, saber que tu jefe en el empleo de mileurista de mierda ha estudiado menos que tú, saber que el jefe de tu jefe ha estudiado todavía menos que tú y encima tenerle que aguantar cabreado porque no se podrá jubilar hasta los 67.
La gente con mucha experiencia laboral (por no decir un eufemismo) ocupa los puestos importantes de todas las compañías quedándose gente joven, muy válida y con ambiciones en el puesto de milerista de mierda hasta que cumpla los 35 años que recibirá su primer pequeño ascenso. El asunto tiene mas intríngulis si observamos que el directivo de 65 años pasa de todo, lo único que quiere es descansar y disfrutar de su dinero y está hasta los huevos de tener que madrugar por las mañanas y sacar su Mercedes negro del garage para ir a la puñetera oficina donde tiene una secretaria que le espera con su café, su zumito y su prensa del día. Una vida muy asquerosa comparada con la del joven que se levanta dos horas antes porque tiene que ir como una sardina en lata en el puñetero metro llegar a la oficina, recibir los justos buenos dias y preguntar: ¿Hay ofertas de empleo este mes? (la oficina era del INEM).
Yo también quiero ser Benjamin Button (ahora mismo estaria en aparencia con 45 años todo un señor).

Desde hace 12 dias...

Uno de los requisitos para mantener un buen blog es tenerlo actualizado y otro es tener momentos de aburrimiento para así poder actualizarlo frecuentemente. Pues desde hace 12 días, este es el primer momento de galbana. Reconozco que más de uno de los que me leen los domingos a las 7 de la tarde sienten la misma sensación que yo ahora mismo.
Si nos remontamos a eso del miércoles 13 de enero, mi angustiosa pero no estresante época de exámenes había concluído. A modo de metáfora de lo que ocurrió después:
Los jugadores de rugby tras un partido para el cual se han estado concentrando y preparando durante un tiempo, al finalizar dicho partido relizan lo que se denomina el "tercer tiempo". Los dos equipos se van juntos a celebrarlo hasta altas horas de la madrugada (lógicamente sin importar el resultado) es algo que se hace siempre y que "honorífica" y humaniza este deporte de aparentes bestias inhumanas.

Mi tercer tiempo ha sido largo. Entre medio he vuelto a dormir en el suelo de una estación de tren o al menos intentarlo (dicen que no hay una sin dos, ni dos sin tres), he hecho una intentona de visita a Rottedam, he pintado y vendido una bicicleta, he arreglado el pinchazo de otra bicicleta, he limpiado mi casa, he cocinado una cena para dos, he asistido a un kick off drink muy bonito, he conocido mucha gente nueva, la he liado todo que he podido y más, he tenido interesantes debates con apuestas de por medio, he ganado a unos alemanes al beerbasket y he ido a un par de clases.
Mañana volvemos a estar concentrados y preparados para volver a mi tarea principal: Erasmusear.

Nuevo toque ambiental.

He decidido incrustar un detalle hedonista al blog y ya podéis disfrutar de la radio ESN mientras leéis. Es la música que escucha un Erasmus mientras estudia, es decir bien poco. Pero como buena música de oficina, de gimnasio, o de sala de espera de cualquier dentista suena muy bien. Que la disfrutéis tanto o más que yo porque mañana tengo mi último examen y pretendo escucharla más bien poco a partir de ese dia.

Noches bajo cero.

Tras realizar un examen de esos a los que se recurre más a la inventiva que al conocimiento y para celebrar los buenos resultados académicos acontecidos hasta el momento, nos dimos un voltio por la ciudad. Nada más y nada menos que 10 grados bajo cero era la temperatura atmósfera. Para meternos en situación, los langostinos del congelador están más "agustico" que yo ayer por la calle. La tarde-noche comenzó con una prueba determinante: los nuevos altavoces adquiridos via internete. La prueba dejó más dudas que alegrías en cuanto a su potencial, nuestro objetivo era erizar (todavía más) los pelos del chino pero no lo conseguimos y fué un fracaso. Despúes tras un tentempié y un ligero acicalamiento nos fuimos a una fiesta de despedida de una erasmus en el piso 108. Estuvo bastante bien porque desde antes de navidades no me reunía con esa gente ni hablaba tanto ingles (ya lo echaba mucho de menos). La sensación térmica allá dentro era tan buena que (pobres de nosotros) se nos ocurrió la idea de irnos de bares al centro. El último tren pasaba a medianoche (12:38) y algo justos de tiempo llegamos a la estación. Saqué un billete (porque soy muy honrado y porque estos holandeses son tan serios que son capaces de poner revisor hasta en el cercanías de las 12 y media) pero el resto de mis acompañantes no lo hicieron. Un minuto de psicosis colectiva bastó para que:
1º Llega el tren.
2º El frío debía tener a todos congelados porque ninguno movía un pelo.
3º Empiezo a gritar corred que se va el tren.
4º Nadie me hace caso y empiezo a correr yo solo.
5º Jaime acostumbrado al frío (es de Sabiñánigo) comienza a correr tras de mí.
6º Solo esta abierta una puerta y en ella está la revisora fumandose un pitillo.
7º Me percarto de que Jaime no lleva billete y sigo corriendo hacia la siguiente puerta.
8º Suena el silbato de que se va el tren.
9º Abro la puerta y en última instancia subimos.
10º Los demás nos despiden a imagen y semejanza del día en el que zarpó el Titanic de aquel puerto de Southampton.
11º Una vez subido en el tren empezamos a ir corriendo al último vagón con la esperanza de que al ser la siguiente parada la nuestra, la revisora no tuviera tiempo de alcanzarnos.
12º Me percato que yo también voy sin billete puesto que el billete que he sacado lleva aplicado un descuento y yo me he olvidado la tarjeta de descuento en casa.
13º El tren llega a nuestra parada estamos salvados y jodidos de frío.

Llegamos al bar y empezamos con el bla bla bla de todas las fiestas con la gente de siempre. Pasadas dos horas nos cansamos y decidimos cambiar de bar. En ese bar la proporción hombres mujeres es abrumadora pero aún así sobrados de confianza decidimos quedarnos. Como buenos cazadores, lo primero que hacemos es reconocer el terreno. Lo segundo es aproximarse al objetivo y lograr un buen posicionamiento. Una vez llegados a este punto, nos confundimos de género y por eso de que eran mayoría, empezamos a hablar con holandeses. Es curioso porque en ese bar casi todos los holandeses saben hablar español. Le comento a Jaime que nos hemos equivocado, que tenemos que hacer lo mismo pero con el grupo de chicas de al lado, él asiente y yo me siento. No había inspiración y sin inspiración tampoco hay vikingas. Llega un momento de la noche en el que nos empieza a preocupar más la manera en la que íbamos a tener que volver a casa a -10º. Había dos alternativas andando o en la bici de jaime que se supone se había dejado aparcada por allí desde antes de Navidades. A eso de las 3 menos cuarto sucede un milagro. Nuestro amigo Slava aparece con una amiga, él vive cerca de nosotros y tiene coche para llevarnos. Trás este golpe de fortuna, nos llenamos de optimismo e inspiración y empezamos a hablar con vikingas. Por lo que se vé, en ese bar están todas sordas porque o no te escuchan o no te hacen caso (yo prefiero pensar lo primero). Conforme se acerca la hora del cierre (las 4) el listón va bajando y tan solo nos conformamos con algo de conversación femenina.
Dos horas más tarde nos encontramos en casa de Slava jugando al FIFA 08 con un proyector en la pared, bebiendo té comiendo pollo y con su amiga tailandesa roncando al lado. Otra noche de las de guardarse en el disco duro.

¿Qué pasa cuando los monos llevan pistolas?

En la Antigua Grecia, los griegos Platón e Aristóteles acuñaron el término Aristocracia. Para los de la LOGSE: Aristocracia (del griego aristos, el mejor y krátos, poder) significa el gobierno de los mejores y define una forma de gobierno en la que el poder soberano radica en un número reducido de personas a los que se les atribuye ser los más calificados tanto para gobernar como para elegir a los gobernantes. La sabiduría o la inteligencia, son los únicos criterios para identificar a las personas que deben gobernar en un sistema aristocrático. (Source: Wikipedia).

De la misma manera, Democracia (demos = pueblo, kratos= poder). La sociedad desarrollada del siglo XXI vive bajo una estructura de poder de falsa Democracia y especialmente falsa en España. De la misma manera en que un mono se vuelve peligroso si le das dos pistolas, Zapatero, Rajoy y su tribu (tribu es el término que se utiliza para denominar a una agrupación social de indios), son peligrosos si les das el poder. Nuestra queridísima España de hoy es el resultado. Cuando digo peligroso me refiero al 20 % de paro, a la excesiva balanza comercial negativa, a la dependencia en el sector de la construcción, a las subvenciones a sectores no productivos, a las subvenciones a cambio de votos, a los casos de corrupción, a la ley del suelo etc. Lo poco de real que tenía nuestra democracia durante finales de los 70 y los 80, se ha destruido entre los 90 y los 2000.
El sistema falla desde su base. Para empezar, no es normal el sistema de votación de listas cerradas y menos todavía unas elecciones parlamentarias. Veo realmente erróneo eso de que el partido elija su líder, éste a sus "indios" y que después el pueblo vote a un equipo en el orden que ahí pone y en el que seguramente no se encuentran los más válidos. No se encuentran los más válidos porque para llegar ahí, han tenido que hacer mucho la pelota, realizar muchas triquiñuelas y han tenido que llevar a cabo planes maquiavélicos para lograr su escala de poder dentro del Partido. La clase política se encuentra muy lejos de la realidad social. Esto sucede porque desde muy pronto, en sus inicios, se aislan del mundo real y toda su ambición y esfuerzo se concentra en llegar allí arriba sea al precio que sea. Se mezclan en un ambiente de politiqueo burgués del que no salen nunca. Después, una vez han llegado, utilizan la misma metodología para aferrarse al poder sin importar el por qué están ahí y sobretodo, el para qué están ahí.
Y así se va degradando el sistema por su propio mecanismo. A cada generación de políticos la calidad parece aminorarse. Véase sino las jóvenes promesas como Leire Pajín... Mientras tanto dietas van diestas vienen, viajes, chóferes, seguridad, actos públicos, que si me dejo ver por el teatro, por un partido de futbol... Lo más curioso es que con todo lo que ganan, nunca se lo pagan ellos. Esto siempre va a cuenta del asalariado medio lo que es decir españolito de turno.

Otro signo de nuestra FALSA democracia es eso de que pondere más un voto en Cataluña, el País Vasco o Madrid que en Aragón o Extremadura. ¿Acaso no somos todos los españoles iguales? De esta manera, podemos encontrar que el PNV con 300000 votos tiene 6 escaños y IU con tres veces más de votos solamente tiene 2 escaños.
No me gustaría olvidarme del Senado. No se qué diantres pintan tantos políticos, tantos chóferes, guardaespaldas, dietas, viajes, la vida de un señorito teniendo una función prácticamente (políticamente incorrecto pero no menos falso sería decir totalmente) nula en el sistema legislativo español.

Mucho más racional veo el sistema electoral de EEUU donde se elige directamente a las personas y no a los partidos. Primero existen unas elecciones primarias (por ejemplo el duelo Obama - Clinton) y después las elecciones generales presidencialistas. Así observamos que gente válida (o al menos así lo parecía) como Obama, de ser un don nadie o un senador es capaz de llegar a ser Presidente de los EEUU. El señor Bush no ganó las elecciones por si algunos en estos momentos se están acordando de él. Está demostrado que las elecciones las ganó Gore (este parecía mucho mejor) por unos cientos de votos.

En cuantro al equipo de gobierno, mi opinión personal coincide con la de Platón o Aristóteles. Encuentro la Aristocracia un sistema de poder mucho más seguro y mucho más estable en el tiempo. Donde hay un ministerio de economía, coloquemos al mejor economista sin importar su ideología. Donde hay un ministerio de de ciencia y tecnología, coloquemos al mejor científico y donde hay un ministerio de igualdad, coloquemos a Fluvi la mascota de la Expo. Total, para lo que iba a hacer poca diferencia se iba a notar con lo que hay ahora. El poder se debería otorgar por méritos en la materia con la que luego se va a trabajar, no por méritos en la carrera política. Gran peligro corremos si seguimos dejando el poder en manos de los "monos" que nos gobiernan ahora, casi preferiría a los Aristogatos...

Se busca animal de compañía.

El 306 de Moorplein está un poco solitario ultimamente y puesto que hace mucho frio(hoy no hemos pasado de 4 bajo cero...), he pensado que voy a incluir un nuevo inquilino. Todavía no se el qué va a ser, pero tiene que ser un bicho barato y que no de mucha faena... igual me decanto por una tortuga, un hamster o una tarántula para asustar a todas las féminas que asomen por mi casa... Está claro que este piso no tiene suficiente animal conmigo y necesita un poco más de diversión. Igual es una idea pasajera o igual no. Veremos.

En la puerta de embarque.

Un 18 de diciembre empezaba mi visita navideña por España y con ella, mis primeras vacaciones en mi propia casa. Los primeros días aun se hicieron extraños pero después me encontré como si nunca me hubiera ido de aquí. Las cosas han cambiado pero sólo físicamente (malditas obras que destrozan Zaragoza). En parte es positivo y en parte, negativo. Es bueno porque al volver tienes exactamente la misma sensación que cuando te fuiste y las cosas te resultan relativamente acogedores y familiares. La parte negativa es que las cosas malas, aquellas por las que te fuiste, tampoco han cambiado. Esas las notas unos días más tarde. Mañana hago las maletas y regreso a mi segunda patria: Holanda. Todas las despedidas son malas pero algunas especialmente. Hoy ha sido el día de las despedidas y afortunadamente todas me han dejado un sabor de punto y seguido. Las despedidas malas son las que dejan un sabor de punto y final. Hay personas que ya conoces muy bien y quieres seguir teniéndolas a tu lado para siempre sin importar el qué, el cómo y el dónde. Gracias amigos, gracias familia, ¡gracias mañolandia! Me da pereza hacerme un viaje de casi dos días pero el 306 de Moorplein tiene ganas de verme para otros 6 meses de erasmuseo. Veremos que da de sí la segunda mitad de mi aventura.

Estereotipos del cotillón en nochevieja.

Anoche, como todo buen hijo de español, me fui a un cotillón de esos que te cuestan la vida y desbaratan tu presupuesto de Enero. Como éste es mi primer año viviendo de forma independiente, no quería perderme qué era eso de la cuesta de enero. Además, como este Estado va tan bien, me han retrasado el cobro de la beca y, para desgracia de mi y mi cuenta bancaria, creo que me lo volverán a retrasar. Después de las famosas uvas de la buena suerte, me engalané con mis mejores telas y puse rumbo a la conocida Sala Oasis. Después de unas horas de observación, pude identificar a los siguientes susodichos, de los que estoy casi convencido más de uno asistió a vuestros cotillones:
- El malabarista: ese personaje que lleva más cubatas en sus manos que días hay en la semana.
- El camarero despistado: ese que al ponerte los cubatas acierta la mitad de los que les has pedido.
- El borracho pulpo: ese caballero cuya unica forma de ligar es alargar la mano allá por donde pasa y por donde le pasan...
- El borracho de la corbata en la frente: un clásico en cotillones, bodas, bautizos y comuniones...
- La borracha torpe: esa que va con tacones de palmo, como una cuba y lo único que hace es tropezarse.
- El del estómago flojo: no llevan ni 2 cubatas y ya están vomitándolos...
- Los borrachos peleones: esos a los que les gustan más darse de ostias que aun niño los caramelos y buscan jaleos durante toda la noche.
- El amigo tonto: ese que sujeta el bolso a las amigas mientras se van a ligar con otros.
- Los que viven en el baño: sí, esos que no hacen más que pasar empujando cada 5 minutos para ir al baño.
- La gorda que va perdiendo trozos de ropa a lo largo de la noche y acaba semidesnuda, todo un espectáculo.
- Los forfudos embutidos: esos que además de estar fuertes, no saben que existen las camisas o camisetas de una talla más.
- El aspersor: el borracho que cuando intenta hablar ducha a todos los allí presentes.
- El hombre bocina: sí, ese que viene y te grita al oido sin ningún tipo de tacto.
- La borracha buscona: esa mujer que lleva de atrezzo una copa en la mano durante toda la noche, te agarra y no te suelta la corbata.
- Los del trenecito: todo un clásico en fiestas de orientación popular.
- El cabrón/a de detrás: es@s que se "clavan" detrás tuyo toda la noche y no respetan tu espacio vital.
- Las del palabra de honor resbaladizo: porque se pegan toda la noche estirándose el vestido hacia arriba para evitar perderlo...
- El borracho campechano del baño: ese que entra al baño y no hace más que decir barbaridades por la boca.
- Los/las que lloran: porque todos hemos visto borrach@s llorando por alguna gilipoyez.
- Los novios lapa: esos que se abrazan al principio de la noche y ya no se pueden soltar hasta que cierra el garito...
- El descamisado: sobran las palabras, a este, todos lo conocemos.
Y así cientos de estereotipos que en noches como la de ayer son fáciles de divisar. Yo he empezado el año de la mejor manera posible: SIN RESACA. Así que para todos aquellos que están ahora mismo jodidos y con dolor de cabeza: ¡Feliz 2010! Y para los que no... también.